Fleur de bitume.

Fleur de bitume,


Elle n’a pas seize ans,
Ses pétales s’ouvrent,
aux couleurs du crépuscule.
Dans un fond de cour,
Le coin d’une rue.
Les yeux noyés de kohl,
portent les désespoirs de sa race.
Appuyée, sur son pan de mur,
paupières baissées,
le cœur au bord des lèvres.
Elle attend, le premier client.
Fleur de bitume,
de sa mémoire, reviennent,
Des effluves de fleurs des champs,
Son univers d’enfant, riant au soleil.
Puis il est venu, promettant l’arc-en-ciel.
L’arc-en-ciel, un trou noir.
Ces corps sur le sien, qui puent l’avidité.
Le sien, perdu à jamais…
Ses joues ont gardé les rondeurs de l’enfance.
Des perles unes à unes roulent,
Forment rivières.
Rivières de peurs,
Rivières de nuits salies,
par toutes ces mains.
Fleur de bitume,
Elle n’a pas de nom, elle l’a oublié…
L’alcool, les drogues, les nuits à n’en plus finir,
Ont eu raison de son innocence.
Impure