Assis sur son lit,
L'homme ne sait plus
Lisant ses écrits,
Il est perdu
Une plume à la main,
L'homme tente de "créer"
Essayant, mais en vain
Sa muse s'est envolée
Autant de bonheur,
L'homme n'avait jamais connu
Ressassant ses erreurs,
Son amour propre il n'a plus
De ses joues mouillées,
L'homme est fragile
Rêvant à ces baisers,
D'un amour juvénile
N'écoutant que son coeur,
L'homme sera fidèle
Parce que de toutes les fleurs,
Elle est la plus belle